Cardíaco e Impotente

Aos sábados, em geral, se não posso ir à Aldeia dos meus encantos, onde posso me deliciar com o verde e apreciar ainda a dança dos pássaros ou o cantar do sabiá, fico no Recife. Gosto de ir a um mercado ou vou, por necessidade doméstica, providenciar alguma coisa capaz de complementar o almoço do dia e manter a cozinha durante o mês inteirinho. Na Encruzilhada abasteço a casa do queijo de coalho bem urdido e da nata que apetece o paladar, mas faz mal à vida, ensinam os livros, condenando a gordura em geral. Ou posso me abastecer da verdura pronta para o consumo e das frutas que chegam quase frescas ainda e nos servem de antepasto na hora do café da manhã. No mercado compro a cachaça que vou enviar de presente à família Herraz, na Espanha, escolho o café de boa partida e um fubá de milho que permita à minha filha fazer o cuscuz de seus agrados, nas distâncias de Madri, além da farinha quebradinha que há de garantir a feijoada.
Lá por Aldeia, em supermercado novo e bem sortido, chego com ares de quem está em férias e solicito, de logo, um mamão podre. O rapaz das frutas acha estranho o pedido, mas compreende a explicação que antecipo: “É para alimentar a passarada de casa!”. É o que faço assim que entro em casa, abro a fruta rica em polpa e abundante em sementes e a exponho no jardim. Fico no alpendre lendo os jornais do dia e observando o movimento dos passarinhos. É o sabiá quem comanda os pousos e o faz com maestria, mas o verdelim, que seu Zezinho chama de verdelindo, não dispensa a hora e se aproxima, dividindo a fruta com os maiores. Uma vez ou outra, a guriatã se achega e o faz acompanhada sempre. Dia desses a vi juntando gravetos para o ninho, mas não encontrei a localização desse ambiente de reprodução. Muito raramente o João Moleque ou a Maria Mulata, juntos os dois, como se vivessem em eterna lua de mel.
Mas, sobre essas minhas incursões à Encruzilhada, vale aludir ao episódio de ontem. É que fui a um açougue de variedade assegurada e já estava no ato de escolher as carnes que traria, quando vejo uma senhora solicitando do vendedor um pedaço de carne de sol, exigindo, porém, que fosse macia. Disse, então: “Moço! Preciso levar um pedaço macio, porque o meu marido não tem dentes!”. Ora, quase digo, como pode quem não dispõe de um elemento dentário sequer, comer uma carne assim, dura, pelo geral? O rapaz do outro lado do balcão não teve dúvidas e virou-se para mim indagando, de pronto: “O senhor não tem dentes?”. E eu, quase à indignação, cuidei em responder: “Não, meu senhor, eu não sou o marido desta senhora!”. Não lhe mostrei os dentes porque ia repetir um gesto animal ou animalesco de expor a dentadura reagindo a um predador qualquer.
A criatura escolheu lá o seu naco de carne, macia como insistia, e passou a se reportar a mim. Ora, meu Deus do céu, porque tenho sempre que aturar conversa de mulher feia e velha? Não aparece uma jovem, bem afeiçoada e bonita, que me olhe e que me dê atenção. É que a penitente em causa, ao me ver escolher um outro pedaço da carne de sol, diferente do seu, perguntou se não seria melhor ela trocar o seu? Não sei, minha senhora, ignoro a capacidade que tem o seu marido para a mastigação com as gengivas, como me parece fazer. Tanto faz como tanto fez, o seu pedaço e ou meu, pois que sendo molinha e macia não comportam diferenças significativas. E ela levou o seu quinhão.
Fiquei lembrando na vida as vezes em que fui abordado assim, por gente a quem não conhecia. Voltou à memória um episódio, em tudo, muito interessante. Aquele de uma certa viagem a São Paulo, com vários colegas médicos e do passeio noturno à conhecida Boca do Luxo. Era um domingo e nesse dia só aqueles que estão se divertindo visitam a Boca. Nós, ao contrário, não estávamos a turismo, mas a serviço e numa hora qualquer, de folga, inventamos a incursão, veja só o leitor. Em certo momento, uma jovem – fazia exceção, então, à regra –, feia, para justificar a regra, de calcinha e sutiã me abraça por trás. Um abraço forte de quem não gostaria de me largar, senão para um momento de amor bem curtido. Foi ai que tive uma ideia e verbalizei para a suplicante em causa: “Minha filha! Me largue, porque eu sou cardíaco e impotente!”. Essa gente tida e havida como de vida fácil, mesmo que enfrentem todas as dificuldades do mundo, tem horror aos homens assim, doentes e em risco. Eu era novo, muito novo, não sofria do coração - não sofro ainda - tampouco tinha problemas com as chamadas partes mais vergonhosas, as quais, imagino, vão bem, de igual forma. Mas a desculpa valeu. E ela desapareceu, temendo o pior!

(*) - Ao leitor, que se ocupa com as minhas crônicas, confesso: sou muito grato. Há quem goste e quem não goste. Se por aqui sair alguma coisa que desagrade ou que possa parecer agressivo, encareço que me escreva e conte o desgosto. Não ignoro a desdita e de logo hei de tirar de qualquer dos textos a parte do desagrado. Leia e comente no espaço mesmo do Blog ou o faça para pereira@elogica.com.br ou ainda para pereira.gj@gmail.com O autor agradece qualquer comentário.

A História dos Cachorros

Enquanto eu morava ali, nos limites – já disse isso – da Boa Vista com Santo Amaro das Salinas, mais Santo Amaro que Boa Vista, havia uma senhora muito distinta nas cercanias, viúva, embora muito nova. Sendo assim, precisava trabalhar pra fora e o fazia aplicando as suas habilidades de costureira. Fosse ao tempo de minha avó paterna, Beatriz de prenome, mereceria o pomposo título de modista, como era do costume nomear pessoas assim, com predicados similares. A minha avó tinha uma ou duas dessas modistas e com elas contava quando precisava coser um vestido, fosse preto, de seu quase eterno luto ou azul marinho, escuro, próximo do negro, de um certo abrandamento dos rituais da perda marital. Hoje, acabaram com o costume e após a Missa de 7º dia poucos lembram do extinto. Ninguém usa mais o chamado luto fechado e tampouco o fumo, com o qual os rapazes demonstravam a dor das perdas.
As três filhas da senhora eram amigas das minhas, também, três filhas, na correspondência de uma para uma ou seja a primogênita, a do meio e a caçula amigas e colegas de colégio das respectivas em minha prole. Assim sendo, conviviam numa e noutra casa. Raramente se desentendiam e ai, naturalmente, iam às tapas. Participavam na rua lateral das brincadeiras e dos folguedos inventados por um dos meninos, tido e havido como sendo o Prefeito da Rua, tal a dedicação com que fornecia a bola do vôlei ou os jogos de mesa, à semelhança do Banco Imobiliário. Sem falar que costumavam jogar com o significado das palavras, o que, por certo, as fez mais ricas no que toca ao vocabulário. Quando estava na Universidade Federal de Pernambuco, era comum à minha caçula utilizar-se de palavras próprias da liturgia acadêmica, tais como: capelo e samarra. Ninguém sabia o sentido dessas estranhas e quase jurássicas palavras.
Numa tarde qualquer de um mês que não lembro mais, a senhora recebeu uma visita importante, gente de classe alta, mulher fina e elegante. Visita que chegou trazendo três cães de raça pura, puríssima, os quais se soltaram no jardim e no terreiro da casa de Dona Florbela (nome fictício). Corriam desembestados por todos os cantos e fuçavam os recantos que encontravam, como se promovessem um verdadeiro resgate do espaço que não dispunham no apartamento que habitavam. Uma festa canina, pode se dizer! Um desses encontrou até um rato de grande porte – um gabiru –, passando-lhe os dentes mal afiados. Foi serviço para o cachorro largar a presa magnífica com que se deliciava. Afinal, largou o indesejado animal e voltou para Boa Viagem, bairro nobre do Recife, habitado por gente da burguesia e objeto das tentações da classe média.
Lá pras tantas da noite, passando das 23 horas já, a dondoca liga para Dona Florbela e se queixa que os seus animais de estimação estavam vomitando muito. Indagava se havia o que suspeitar na casa da costureira, modista para outros. A senhora pensou, pensou e lembrou que havia veneno para rato espalhado no jardim e outras doses distribuídas no quintal. Expressou, então, a existência do velho “1080”, de uso proibido pelas autoridades sanitárias, o que fez a outra mulher, Clotilde (nome fictício) de prenome, estremecer nas bases. Um veterinário que morava perto foi acordado e chegou ainda zonzo para atender os bichos. E conversa vai, conversa vem, feneceram todos, morreram nos braços firmes bem tabalhados de Clotilde. Foi um horror! Mas, como toda tragédia tem uma comédia pelo meio, cuidei em fazer uma paródia, imitando uma cantiga velha que ouvia das empregadas de casa nos anos de menino. Começava assim: “A história da maçã é pura fantasia/...”.
“A historia dos cachorros é pura fantasia/Eu li num almanaque um dia de manhã/O cachorro estava com fome/E comeu o tal veneno/Comeu com casca e tudo/Não deixou nem um pedaço...”. E isso foi cantado e decantado várias vezes. Ainda hoje, quando encontro uma das filhas de Dona Florbela, não hesito e vou logo entoando os versos, paródia da velha cantiga. É nisso que dá dividir a moradia com a rataria, como fazíamos todos naquele lugar. Era rato por cima de rato. Catita e gabiru, rato de esgoto e rato doméstico. Tanto rato, tanto rato, que uma vez fui calçar um sapato e havia uma catita acomodada no bico do calçado. A minha filha mais velha também, e ainda hoje tem cuidado, quando vai se calçar de manhã cedo, para sair.

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