O padre, um casamento e a viúva

O Silvino era uma figura. Ainda o é, porque nos seus 80 anos se mantém lúcido; lúcido e bulindo. Foi ele quem me contou essas histórias, em sua loja de móveis, no centro do Recife, enquanto conversávamos tranquilos, numa manhã ensolarada de um sábado qualquer. Silvino tem historias incríveis, capazes de levar o interlocutor ao riso desbragado. Ele me autorizou que escrevesse essas três, mudando, é claro, os prenomes e os cenários, tudo para evitar a identificação de um penitente desse. Pois é! Lá vai fogo!

Na ocasião de minha chegada por lá, estava sentado um padre conhecido na cidade, com quem não tinha a menor intimidade, senão a de ter assistido a uma Missa de 7º dia numa paróquia do subúrbio, na qual o cura fizera uma prática digna de todos os encômios. Fiz o elogio de praxe e disse que o estava considerando um santo. Ora, respondeu o padre, quem sou eu para gozar os benefícios de Deus. Sou, meu filho, completou, um pecador, cujo perdão só a benevolência divina pode me contemplar, trazendo o beneplácito da eternidade. Nunca, porém, a santidade dos altares. Levantou-se, despediu-se e foi embora.

Foi quando Silvino me puxou pelo braço e disse: “Quer saber a verdadeira história do padre?”. Quero, foi o que respondi. Ai contou uma aventura que nunca esperei. “Pois ele esteve aqui, pediu um apartamento que tenho na rua da aurora, para levar uma suplicante e se foi com a chave na mão.”. Era comum antigamente essa prática, a de contar com um apartamento para essas ocasiões. Voltou, continuou a falar, lamentando que nada conseguira em sua curta temporada mundana, em que pese o porte da penitente e a sua paixão desenfreada.. Não tem nada não, justificou o dono da habitação, vou lhe dar uma garrafa de um bom vinho e você há de ver a reação no momento desejado. E o sacerdote se foi, outra vez, para voltar naquela manhã de sábado. E disse o padre: “Bebi o vinho todo e cai no sono. Nada feito!” Perdeu de vista a penitente, que foi baixar noutra paróquia. Explicou Silvino tratar-se de uma mulher bonita e bem feita, bem recortada, disse ele, mas casada e bem casada.

A outra foi com o Benevides, que tinha um casamento às 17 horas e fora comprar cigarros, enquanto a madame terminava de se trocar. Ao chegar no fiteiro da esquina, levou um susto, ficou lívido, disse, pois encontrara o amor de sua adolescência.

- “Maria das Dores? O que faz por aqui?”.

-“É que estou separada e voltei a morar com meus pais!”.

E conversa vai, conversa vem, terminaram batendo num quarto de motel. Foi um amor que resgatou o ontem, o hoje e o amanhã, mas o nosso Bené adormeceu e quando acordou o relógio marcava 2 horas da manhã. Meu Deus do céu, exclamou! O que faço agora? Não teve dúvidas, dirigiu-se à maternidade da Encruzilhada, conversou com o motorista, seu conhecido e armou as coisas. A ambulância chegou com a sirene aberta na rua do Benevides e o motorista foi positivo e forte com as recomendações: “Ele está doente! Passou a noite toda no repouso! O médico disse que ele não pode se perturbar. E tem mais, só deve comer legumes e frutas.”. E nessa dieta passou 30 dias!

A mais interessante de todas é aquela do eterno Chefe de Gabinete, o Vinicius, figurante constante dos governos da República. Entrava governo e saia governo, o Vinicius permanecia no cargo de Chefe de Gabinete. Mas, um belo dia morre o Vinicius e o velório se instala com pompa e distinção. Silvino abraça Dona Gertrudes com afeição e carinho que ela merecia, afinal conhecera o marido de sala e cozinha, frequentara a sua casa sempre que podia. Os dias se passaram e lá Silvino encontra a viúva, a mulher com características barrocas, toda desenhada, parecia um violão. Um primor, enfim, de figura femina.

- Dona Gertrudes, a senhora precisa viver a vida! Agora que o seu marido morreu, resta-lhe a vida com todos os seus segredos. E eu me candidato a seu par, com o objetivo de lhe oferecer os maiores e mais profundos carinhos que um homem pode dar.

- Por favor, Sr. Silvino, tenha respeito por mim. Sou uma mulher decente e quero respeitar o meu marido mesmo depois de morto. Não me faça propostas inconvenientes.

- Oh Dona Gertrudes, não me leve a mal! Eu conheci o seu marido, o Chefe de Gabinete e não seria eu que iria desrespeitá-lo.

E a conversa fluía assim, até que a mulher concordara em jantar com o Silvino e nessa conversa fiada terminaram num quarto de motel. O homem quase se empanturra com aquela mulherona, matrona de quadro de museu, com umas pernas de chorar e um quadril enorme, uma verdadeira escultura de bom artista. E quando deu por encerrado o seu expediente erótico, enquanto se arrumava para o retorno ao lar, ouviu da mulher:

- Você não vai sair assim não. Você vai terminar o seu mister e me dá tudo que prometeu, inclusive ver a lua prateada e as estrelas douradas.

E foi assim que Silvino deu com os burros n’água. Nunca mais Dona Gertrudes quis saber dele.

(*) - O texto é uma homenagem a um grande amigo, grande contador de histórias. Deixo essa postagem e viajo para o leste europeu, vou ver as antigas metrópoles do velho comunismo e saber como estão as coisas nesse começo de século XXI. Volto no fim do mês de maio, quando as quadrilhas juninas já estiverem em formação, venho resgatar outras histórias e outas pessoas. Este material é reproduzido no Jorna Besta Fubana.

Chovia Peixes em Canguaretama

O meu tio Cícero – Cícero Fernandes de Macedo – era uma figura; uma figura quase folclórica. É aquele que dizia, em alto e bom som, que se o homem chegasse à Lua não encontraria nada além de uma grande plantação de alface. Não sei porque alface? Não viveu, infelizmente, para saber que sua afirmativa profética não foi confirmada. Ou era aquele que lia toda a obra psicografada do espírito Ramatis e a distribuía com os principais padres do Recife, inclusive Dom Helder Câmara.

Gostava de conversar com ele e de perguntar – perguntei isso dezenas de vezes – como tinha  começado a vida: “Como cachorro, meu filho!”. Era o que respondia sempre, para justificar que em seus inícios apenas varria o salão de uma antiga venda, como aquelas que conhecemos no Recife, de balcão ensebado pela charque e o “fígado de alemão” cortados ali, sem falar no bacalhau dos pobres e remediados da sorte.

Não suas tentava as urinas e por isso tinha uma bexiga externa, de borracha, a qual era esvaziada, de hábito, no “quem me quer” da rua da aurora. É que tivera seguidos episódios de gonorreia e ficara, depois de um tratamento longo, com essa incapacidade de micção. Certa vez, contou isso, estava em Canguaretama, no interior do Rio Grande do Norte e teve uma urgência urinária, sem conseguir de forma alguma eliminar as urinas, razão para usar um graveto do solo e com ele romper a cicatriz em segunda intenção de sua uretra. Um horror isso! Mas fez!

De Canguaretama contava que quando chovia ali era uma beleza, pois a chuva vinha acompanhada de peixes. Eu ficava perplexo com isso e indagava a explicação para o quase milagre. É simples, dizia, as ovas sobrem às nuvens quando do processo de evaporação e por lá se desenvolvem, viram peixes, esses crescem e descem à primeira tempestade. Eram espécimes dos mares e dos rios, afirmava com toda ênfase. Incrível isso! Essa foi a maior mentira que já ouvi em toda vida! Valei-me!

Jogava baralho conosco, comigo e com os meus amigos da rua e ganhava todas as partidas. Só depois descobri que guardava cartas importantes sob a mesa. Reis e damas, valetes e coringas, eram postos numa reentrância de um campo de botão improvisado em tabuleiro de jogos e resgatados quando a partida ia terminar. Resultado, batia todas! Um barato essa coisa! Não estava nem ai para o exemplo que devia dar.

A mulher, a quem roubara de casa aos 15 anos, chamava de “benzinho”, enquanto ela o tratava por “Cicinho”. Viviam assim, numa lua de mel que já fora de fel, porque o homem aprontara todas que se imaginar com o sexo oposto e considerado fraco. Fugiu com ela e foi exercer o seu ofício de “cachorro”, só depois fazendo um concurso para a Alfândega, em cujo programa estava as quatro operações, das  quais só sabia duas. E foi com uma soma e uma subtração que alcançou seu cargo. Era o anjo da guarda de meu pai nas horas difíceis, numa viagem qualquer fora do estado ou do País ou num aperto financeiro.

Quando os velhos viajaram à França, assumiu a família. E numa ocasião, briguei com um padre, meu professor de matemática, mandou que continuasse a discussão iniciada no dia seguinte, deu corda. Não quis saber de briga, já estava grande e não segui os seus conselhos: “Fez muito bem! Amanhã faça mais!”. Não fiz!