Maria de Camocim ou Virgínia dos Palmares?

Passava diante do Mercado de São José, no centro do Recife, quando ouviu aquele grito de um sobrado qualquer: “Arnaldo!”. Parou admirado, e olhou pra cima. Viu Maria de Camocim debruçada na janela. Fez sinal que descesse e ficou aguardando a vinda de uma de suas musas na adolescência dos anos. Mulher bonita e bem feita, de busto farto e ancas largas; figura que não aceitava a condição de empregada doméstica e se passava na rua como costureira da casa dos Macieiras. Menina em Camocim de São Felix, habituada a brincar pras bandas do convento, engraçou-se por lá de um primo, Felisberto de prenome. Foi com ele que viajou à Caruaru, levando outro primo, criança na idade, como acompanhante do casal, segurando a vela, se dizia. Enganaram Jacinto e se danaram pra uma pensão na rua do comércio. Ali Maria deixou de ser moça, transformou-se em mulher. Selou o seu destino, disseram depois.

Desceu e abraçou Arnaldo, deu um cheiro no cangote do quase menino ainda e começou a perguntar por todos. Como iam os parentes, os aderentes e os agregados? Todos ou quase todos muito bem! Não esquecia das companheiras de seu tempo, empregadas como ela e por isso mesmo suas colegas. Como está Marinete? A mulher das coxas mais grossas que já vira, com as quais sonhava o avô de Arnaldo, seu Borromeu, sempre interessado em lhe fazer um agrado. Ou como estava Virginia dos Palmares, mulher nascida e criada nos ventos dos canaviais e para sempre perdida na bagaceira do engenho? E Gelda? E Ivonete, com os seus amores do mar, apaixonada por um fuzileiro fictício, que lhe fazia o imaginário arder em fantasias? Finalmente, onde andava Cícera, a cozinheira gorda, imensa, deixando sair pelo ventre fragmentos adiposos de sua largueza?

De ninguém sabia mais! A última das suplicantes dos anos de puberdade fora Odete, negra na cor e sapeca nos gestos. Agitada e barulhenta, tinha sempre um agrado ou um gesto com o qual cativar. E cativava mesmo! Vez ou outra ameaçava o garoto: “Se continuar a me fazer carinho, chamo seu pai!”. Mentira! Nunca chamara! Nem chamaria! Gostava do chamego. E quem não gosta? Só esqueceu de perguntar por Maria Baixinha, para quem o adolescente em flor, ouvindo o correr sonoro e melódico do chuveiro, fez um verso, parodiando Bandeira: “Maria Baixinha/Era tão pequenininha/Que cabia todinha/Nuinha/Nuinha/No buraco da fechadura do banheiro.”. E era isso mesmo! Sequer conhecera a sua xará, justificou. Foi quando chamou Arnaldo para subir. Vou lhe dar um cheiro gostoso e deixar você me fazer um carinho matreiro. Não, não dava mais, explicou o rapaz! Ia adiante, pensava em comprar um canário-da-terra na saída do mercado que dá para a Basílica. Já estava atrasado, o tempo do cheiro e do afago passara, ficara nas brumas do passado.

E ela, indagou o seu interlocutor de ocasião, finalizando o diálogo: como estava e como passava? Estava casada com um estivador, um homem forte e bruto, capaz de lhe esmurrar, como fizera algumas vezes, se lhe visse conversando com um homem. Ao que perguntou Arnaldo, dando uma de “João sem braço”, mesmo com ele; com ele que fora seu companheiro de convívios e de convivências nas dependências de casa há tantos anos? Sim! Era doente de ciúmes! Mataria o primeiro que visse consigo. Valei-me Senhor, disse Arnaldo, saindo de mansinho, com a promessa silente de nunca mais voltar. E nunca mais se cruzaram nos horizontes da vida. O rapaz vive pra lá, tem os cabelos da cor da prata e o corpo vergando à força dos anos e dela – coitada! – ninguém sabe, porque ninguém viu!

Maria de Camocim ou Virgínia dos Palmares? Quem foi a mais bonita? A mais traquina ou a mais travessa?

(*) - Eis um pouco de mulher para assinalar o dia 8 de março. Mulher pobre do agreste e mulheres paupérrimas da mata. Largadas pelas famílias, diante do episódio maior do corpo tocado pelos dons do amor! Mulheres sofridas, vitimas silentes da hipocrisia e do preconceito. A muitas conheci! Comente no espaço mesmo do Blog ou use os e-mails: pereira@elogica.com.br ou pereira.gj@gmail.com Os brasileiros distantes da pátria podem escrever à vontade. Isso gratifica o escritor.