Cão sem Gravata

Acontecem umas coisas aqui por casa, francamente, que o diabo duvida de costas. No entendimento de certos amigos meus, inclusive, tenho particular atração pelo inusitado, pelo diferente, nas chamadas ocorrências da vida. Dia desses até, um sábado à noite, os ponteiros do relógio se preparavam para o derradeiro abraço ou para o primeiro dos amplexos de um domingo emergente, quando bateram à porta. Fui receber temeroso, pois que a hora já era aquela das entregas aos braços de Morpheu, o deus mitológico do sono e dos oníricos devaneios. Era um homem, então, com sinais mais do que evidentes de comprometimento etílico e a indagação foi das mais complicadas de meu tempo nesses convívios terrenos: “Meu senhor, por favor! Onde eu moro?” Ora, prezado amigo, respondi a rogo: “Como posso saber disso, se o senhor, mesmo, ignora a rua e a casa!” O penitente das exigências de Baco explicou-se assim: “É que fizeram a mudança hoje e sei, apenas, das características do lugar. Nada mais!” E fez a descrição precisa, levando-me à identificação, com sucesso, de seu novo apartamento. Recomendei, todavia, a aquisição do guia que escreveu o Mestre de Apipucos, para as suas futuras incursões farristas. Foi pior, pois quase me leva ao debate da obra inteirinha do sociólogo pernambucano, a quem conhecia pelos escritos.

Muito pior tem sido lidar com o cão daqui de casa, Yuri de prenome, sem pedigree e sem sobrenome, dado à pesquisa sistemática nas latas de lixo e noutros depósitos parecidos. O bicho não pode sair à rua, porque ladra para toda a gente que passa, causando pânico, verdadeiramente, dentre os traseuntes, às vezes pacatos, mas noutras ocasiões enfurecidos e com razão. Tem por costume desaparecer e vagar pela Boa Vista ou pelos bairros adjacentes, especialmente quando encontra parceira canina disposta aos amores nas praças do lugar. Nas primeiras experiências do animal, tomado agora por vagabundo, ouvia-se por cá o pranto desesperado das meninas, mas depois todos se acostumaram com as fugas não aprazadas. Num sábado à noite, também, bateu à porta um dos vigias da redondeza e expressou as suas questões em relação ao cachorro. É que estando em seu local de trabalho, mesmo que às voltas com repetidas doses do produto derivado da cana-de-açúcar, contando com os serviços auxiliares de uma cadela, viu-se invadido pelo danado do canídio. Assim, seqüestrou o animal e para a sua liberação arbitrara resgate de R$1,00. Mostrei que estava inflacionando o mercado e contribuindo para a falência da estabilização da moeda, mas não houve jeito: “O resgate ou a vida!” Paguei, porque tempo é ouro e discutir com seqüestrador nem por telefone!

De outra feita, estava bem sentado numa solenidade na Sociedade de Medicina, posto à mesa da presidência, por generosidade do professor Miguel Doherty, inglês de nascimento, mas pernambucanizado já, quando surge o endiabrado do cão, à porta, fazendo força com o focinho para abrir e por certo que entrar. Não sei se, na verdade, tomaria assento comigo, no lugar da pompa, ou se pelo auditório faria opção. Fiz como muita gente faz com o semelhante, quando tomada pelo poder ou por outros ganhos e benesses da existência: virei a cara, fazendo que não via a inusitada figura. O cachorro, notando o desprezo emergente, retirou-se e foi me aguardar na rua, pastorando o povo que do teatro vinha saindo. Soubesse desse desejo do animal, tinha dado um nó numa gravata velha, muito usada, e com esse adereço pedido ao Doherty a entronização do canídeo. Ao tomar o carro para voltar, o flanelinha, integrante dessa nova maneira de ser e de ganhar a vida, indagou: “O cachorro é do senhor?” Sim, respondi. "É que desde sua chegada que o espera, depois de ter entrado, mais de uma vez, na Sociedade". Ainda quis tomar o automóvel comigo e fazer o caminho de volta, mas companhias assim, dispenso!Bicho danado esse! Chegou a derrubar uma porta na casa de veraneio, contanto que se juntasse à cadela, uma poode das estimas da patroa. Ah porta vagabunda!

E o cão sem gravata vive assim, enlouquecido e enlouquecendo toda a gente.

(*) Crônica escrita há muitos anos atrás, depois de uma solenidade na Sociedade de Medicina, cujo Presidente à época era o Prof. Miguel Doerty. No mesmo dia da publicação, telefonou-me o ilustre Presidente, pedindo desculpas por não ter entronizado o cão, mesmo sem gravata. O animal, algum tempo depois, foi envenenado e assim morreu.

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Fogueira e Quadrilha

No Recife do antes, quando o mês de maio, que era o mês das noivas, das novenas e das trezenas, chegava ao fim, todos se preparavam para as festas de junho, para o Santo Antônio, o São João e o São Pedro. Era um alvoroço, as quadrilhas sendo arranjadas aos pares numa folha de papel chulo. Os ensaios começando em tardes de sábados e o medo da chuva na véspera do dia do santo estimulando as súplicas aos céus, que segurassem as águas lá por cima mesmo, nas nuvens, contanto que o baião de sonoridade melosa pudesse animar a todos. Muitos casamentos nasceram assim, nesses encontros vespertinos, nos rodopios improvisados e no balancé nem sempre ritmado. No derradeiro momento, tudo pronto para a apresentação, corria a cota para pagar o sanfoneiro e o custo da carroça puxada a cavalo, que traria o noivo e a noiva, o padre e o delegado.

Ai, quando o Dia dos Namorados aflorava no calendário de casa, véspera do padroeiro das solteironas, não era de se estranhar o movimento na matriz com o nome do santo, no centro da cidade, onde pontificava a figura de um cura singular, fiel seguidor da retórica de Vieira: o Monsenhor Nogueira. Moças e mais moças em verdadeiras romarias, a acenderem velas e a rogarem por um marido, qualquer que fosse, contanto que se pudesse assegurar o matrimonio, o vestido branco arrastando no chão, o véu e a capela. E os milagres aconteciam, menina feia e mal cuidada, atrasada nos estudos, sem cabeça pra fiar conversa, ao primeiro flerte caia na rede de um incauto qualquer. E a celebração se dava de logo, antes que o noivo absorto descobrisse a interveniência das forças eternas nos desígnios da existência terrena.

Melhor ainda uma outra véspera, a do São João, com os costumes e as crenças do Velho Mundo neste tupiniquim mundo novo. Às seis da noite, com chuva ou sem chuva, acendia-se a fogueira no terreiro de casa ou na rua e se assim não fosse, um dos integrantes da família terminaria por se render à bruxa desgraçada da morte. Quando o fogo fazia estalar ou estralar a lenha, às vezes ainda verde, com um espelho cada um se aproximava, buscava encontrar a própria imagem, para garantir também a sobrevivência, por mais um ano que fosse. Na mesa, forrada com a toalha branca de muito bom linho, o pé-de-moleque coberto por apetitosas castanhas, a canjica de milho verde raspado em velho ralo comprado na feira e a pamonha amarelinha, sem as novidades de hoje, sem o queijo de coalho e outros acréscimos. E o café preto, bem preto, fervendo no bule de alumínio.

Começava, então, o foguetório, bombas e bichas, vulcões se espraiando nos ares num jato enorme de fogo, que parecia soprado pelas boca de todos os anjos, busca-pés correndo atrás da rapaziada e as cobrinhas para assustar as meninas. Era a hora do cortejo, dos pares se organizarem em fila mais que indiana e do zabumba marcar a cadência e lá vinha pelas ruas do Recife, quadrilhas e mais quadrilhas, umas da Boa Vista e outras de Santo Amaro das Salinas, algumas do Pombal e muitas de Casa Amarela, Casa Forte e Imbiribeira. Um misto sociológico de todas as classes, da menor para a maior. E a sanfona de oito baixos, que fez Gonzaga encantar todo mundo, chorando a melodia que nos rincões mais distantes canta o telúrico, faz da seca o pranto do homem e mostra que do alto vem sempre a redenção, rasgava os ares com a sonoridade matuta.

Era um mês de muita festa, de se assistir aos ensaios e de se ver as danças em cada esquina ou em cada uma das ruas e das vielas, nas casas dos remediados e nas moradias mais simples. Até nas mansões do Espinheiro o espírito junino tomava conta de todos e tome forró a noite toda. Ninguém dispensava as adivinhações, a busca do futuro na bacia d’água com os papelotes flutuando, uma inicial em cada um, de “A” a “Z”. E a juventude consultava o santo desse jeito ou enfiando na bananeira do quintal uma faca virgem, a qual, no dia seguinte, quando retirada do caule fibroso, traria, com toda certeza, o nome, pelo menos o prenome, da eleita ou do eleito.

Juras de amor cochichadas aos ouvidos criaram esperanças que não vieram ou terminaram na decepção dos enganos. De mãos dadas muitos se foram e cursaram os caminhos da vida, abriram picadas nas florestas das dificuldades e hoje se acomodam no sofá da sala, ouvindo o poeta dos sertões: "... assum preto/cego dos olhos/não vê a luz/canta de dor/..."

Bom São Pedro a cada um dos leitores do Blog

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