O Altar dos Rochedos

A Academia de Artes e Letras de Pernambuco, a cujo sodalício pertenço por generosidade de sua gente, publica todos os meses um mais do que interessante Informativo, veiculando notícias e sobretudo excertos de palestras e artigos dos consócios. O mestre Carlos Ferraz cuida de tudo, da organização geral à seleção das matérias, da redação dos informes à digitação. Confesso que recebo o periódico com muito gosto! É a forma que tenho de participar da Casa, haja vista a minha dificuldade em compatiblizar os horários das reuniões com os meus, preenchidos, agora, por tantos afazeres, nesses prazeres de meu labor! Particularmente, venho sendo honrado com a transcrição de parte das minhas crônicas, publicadas, sempre, no JC. Agradou-me, em tudo, a veiculação de um discurso de Jamerson Ferreira Lima, que fala da Lenda da Alamôa, contada em Fernando de Noronha, retratando a paixão ardente de um certo varão, de cujo ciúme nasceu o ódio e de cujo ódio materializou-se o crime. A mulher, lindíssima, como refere o médico e escritor, loura e por certo, de cabelos longos e viçosos, dança na praia em noites de tempestade, desnuda, inteiramente, reacendendo a chama dos amores perdidos, injustamente!

E é no altar dos rochedos que a musa aparece! Emerge dos mares, para, novamente, dançar e encantar os homens de boa vontade, sob o som dos trovões e a claridade dos relâmpagos, como se o sacrifício da morte pudesse ser repetido assim, tantas vezes, ao rugido dos ventos, quando a chuva engrossa o tempo e a negritude encobre os céus. Mas, volta, na verdade, como diz o autor, para rever o amante preso, como ficou, na Ilha, chorando o pranto dos arrependidos, derramando as lágrimas de todos os remorsos, que marcam as rupturas mais do que definitivas, irreparáveis. E um outro de Pernambuco, Ferreyra dos Santos, cantou a “Alamôa” em versos do perdão: “... Alamôa/Alamôa/Sai dos olhos/Do pobre pecador/Tu que és mulher/Tem pena do homem/Que o crime dele/É crime de amor”. E muitos naquela ilha, que do Atlântico é a esmeralda, têm visto, em noites de temporal, a figura feminina bailando nos ares, de cabelos doirados, esvoaçantes, buscando nas areias cálidas o gesto, que seja, de entendimento, afinal. A reconciliação impossível, pois, do fantasma, condenado à diluição no etéreo das coisas, com o amante reduzido à condição de traste humano, arrastando, nos pedregulhos do lugar, fragmentos de vida.

Ali mesmo, na Ilha de Fernando de Noronha, outros amores impossíveis nasceram e não floresceram. Feneceram, então! Um desses, o da loira vinda das distâncias sulinas, trazendo na genética o traço europeu - Uma Alamôa também! -, com o nativo amorenado, cafuzo de origem, metade negro e metade índio. Os gestos finos da mulher, de unhas aparadas e ainda pintadas, faziam o contraponto com a forma embrutecida, quase, do ilhéu. E quando o comandante da aeronave, estacionada, já, no pátio, avisou da impossibilidade em levar toda gente, os olhos do nativo brilharam de felicidade e a moça, ao telefone, comunicou à família o adiamento inesperado, mesmo que desejado. Na Praia do Este, sob o sol poente, depois, perdidamente se amaram! Mas, ao primeiro sinal do dia, a despedida, outra vez, aflorou, separando, agora, para todo o sempre, aqueles amantes de efêmeros amores. O avião tomou posição na pista, rolou em velocidade elevada e alçou, finalmente, o vôo e nos ares da arquipélago foi promovendo a metamorfose de uma realidade assim, sentida e muito curtida, transformando tudo em lembranças, apenas, em saudades paridas de sonhos vividos. Devaneios, então, a preencherem vazios!

E outras “Alamôas” existem, muitas, infelizmente, condenadas à perpetuidade da dimensão do eterno! Muitas, também, vivendo as dores das chagas d’alma, que é uma forma de matar o espírito, preservando a matéria. Pra todas, os versos, ainda, do poeta: “...De vento no açoite/Uma sombra de gente/Se põe a dançar/Alamôa/Alamôa/Foi homem que pecou...”. Que os homens não pequem assim, com a morte e o maltrato das musas do tempo! Só as flores podem açoitar da amada a face!

E a Jamerson Ferreira Lima, novo acadêmico de todas as olindas, esta crônica.

(*) Crônica escrita e novamente publicada em homenagem a Jamerson Ferreira Lima, médico e escritor, nutrólogo e humanista, há pouco encantado para o infinito das coisas. Mas, oferecida, também, aos que fazem a Toyolex, a da av. Agamenon Magalhães: Felipe, Ítalo, Adriana e todos os demais. Gente que tão bem me atendeu e que teve a inusitada paciência de ouvir as minhas histórias, nunca as minhas estórias.
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Lábios de Mel

Era desses homens fortes, um negro robusto, dos lábios protundentes. Lembrava outro figurante das cenas da vida, que tinha um apelido inusitado: Bico de Ouro. Cognome, aliás, que lhe enchia as medidas e o deixava brabo, violento, capaz de bater em toda gente. Mas ele não, era tratado até com um certo afeto e chamado por um apelido que o envaidecia, quase sempre: Lábios de Mel. É que tinha uma queda muito especial por mulheres e segundo se comentava na comunidade, beijava da forma mais delicada possível, daí uma certa competição feminina em torno do personagem. Morava com a Nega Velha, como intitulou a companheira, em casa alugada, um barraco de dois cômodos, se muito e era dado à bebida. Tomava todas ou quase todas no bar da esquina, saia cuspindo e voltava pra casa, caia na cama e só acordava no dia seguinte. Dia sim, outro também, cumpria o ritual e a liturgia da cachaça.

Certa noite teve um sonho que lhe impressionara. Não era homem de ficar matutando com esses cenários oníricos, criados pelo inconsciente, que os psicanalistas interpretam usando o chamado conteúdo latente do discurso de cada um dos clientes. Ficava mais com a doutrina dos astrólogos ou mesmo aquelas mais simplistas, a dos bicheiros, que enxergam cada uma dessas divagações do sono de cada dia como uma indicação para o tão desejado sonho. O de ganhar dinheiro e ficar rico. Foi ao bar e fez a costumeira solicitação ao balconista de ocasião:

- Uma lapada e a música 3 do disco de Luiz Gonzaga!
A resposta veio em seguida, com toda a serenidade do mundo:
- A música, seu Lábios de Mel, eu não posso tocar, o meu avô morreu ontem!
Ao que respondeu o interlocutor, não sem antes tomar a lapada que pedira:
- E ele levou o disco? Foi? Foi?

Afinal, ao que as evidencias indicavam, o figurante não tinha entendido que o rapaz do balcão guardava o luto, um sentimento ainda existente nas cidades do interior de Pernambuco e nas periferias da metrópole. Veste-se o preto ou leva-se na roupa um sinal com essa cor, as festas estão desautorizadas e a musicalidade mundana afastada dos ouvidos. Quando muito, um canto de igreja ou uma sinfonia bem cuidada. E nada mais. O valente senhor, no entanto, tinha sonhado com um galo, a cujas dezenas deveria se prender (49-50-51-52), sem saber que fora o Barão de Drummond o inventor dessa loteria diferente, inusitada. Há quem sonhe com mulher e jogue na vaca ou quem sonhe com determinados artefatos presentes na cabeça de certos animais ungulados e jogue no touro. Ele não, estava fixado no galo, fora com o bicho penoso e sempre atraído pelas frangas do galinheiro, que tivera a sua inspiração matinal. Mas, dinheiro não tinha!

Bateu palmas no vizinho, seu Manoel da Bezerra e lhe pediu o dinheiro. Havia na outra esquina uma mocinha vendendo desses bilhetes novos, que sorteiam de uma só vez R$ 50.000,00 e mais 5 carros. Explicou tudo isso ao morador parede-meia, prometeu-lhe um carro, com toda a certeza dos números e de sua noturna divagação do inconsciente das coisas. Não havia jeito, o mês estava nos meados e as economias do salário, da aposentadoria da previdência, rareando já. Mas, Lábios de Mel insistiu tanto que o empréstimo saiu. E ele comprou o bilhete que esperava, saiu dali e foi guardar sob o travesseiro da cama. Escondeu o danado do papel; do papel e do número. O domingo ia chegar e ele tinha quase certeza que ganharia o prêmio

No dia marcado ligou a televisão e foi acompanhando o desfecho, prêmio por prêmio. E deu o bilhete dele no sorteio principal. Resultado: fora aquinhoado com R$ 50.000,00 e mais cinco carros de boa marca. Bateu forte com a mão espalmada no balcão da bodega e disse a frase mágica: “Ganhei na loteria. Bota uma lapada e a música 3 de Luiz Gonzaga! Vai ali e chama o seu ‘Manoel da Bezerra’!” O luto foi rompido, a radiola velha deixou sair os acordes da sanfona mágica e a voz do grande mágico do forró nordestino levou pelos ares o velho baião: “Nem se despediu de mim”. E a aguardente serviu para lembrar um amor antigo que fugira, sem despedidas, que já chegou contando as horas.

Lábios de Mel ficou rico. Deu um carro ao Manoel da Bezerra, vendeu três dos seus e passou a desfilar com o quarto, comprou três barracos na Vila Arraes, montou uma mercearia, que era também um bar e passou a freqüentar o clube do bairro, dançava até a madrugada com a Nega Velha e tomava todas. Tomava todas, aliás, de sua própria bodega, instalada com um estoque grande de tudo que era marca de aguardente. O tempo foi passando e o artista bateu com o carro, perdeu o celular e foi vendendo tudo, da mercearia às casas alugadas. Perdeu a moradia reformada e bela, numa briga com os irmãos, donos que eram do terreno. Ficou pobre outra vez, sem eira nem beira, na miséria como sempre esteve.

(*) E a história foi contada e a publicação pedida por Edvaldo Ferreira de Lima, motorista no NUSP/UFPE, o meu lugar, leitor deste Blog. Mas, há os necessários acréscimos da ficção, para se administrar o espaço disponível e para se oferecer um certo ar de graça ao relato.