O Lava-pés

Disse, faz alguns dias, em programa de televisão a que compareci, que a Semana Santa no passado era um tempo de recolhimento e luto. A minha avó paterna, mulher rígida, como cabia ser ao tempo, vestia preto e não permitia que se cantasse ou que se assobiasse, um costume tido e havido como chulo por alguns. As emissoras de rádio passavam a sexta-feira da paixão inteira tocando marchas fúnebres ou no máximo música erudita. Um certo amigo meu, hoje encantado no infinito das coisas, dado ao hábito de beber desbragadamente, em louvor a Baco, me indagou: “Você que é católico e sabe das coisas, diga-me lá: pode-se beber nesses dias?”. Não se bebia nada, mas o meu interlocutor justificou-se de logo, antes de minha resposta: “Vinho pode, porque o Cristo mesmo transformou a água em vinho!”. E encheu a cara!

Foi sobre esse mesmo companheiro dos anos de calças curtas que me telefonou Moisés. Contou que esse colega da rua fora escolhido, certa vez, para ser um dos meninos incluídos no lava-pés da Matriz da Soledade, então sob a batuta do Monsenhor Sales, contando com os serviços do atento sacristão Miguel, anos depois marido de minha prima Betânia, para quem Capiba fez o célebre hino: Maria Betânia. Ora, o nosso penitente compareceu à cerimônia litúrgica com os pés sujos. É natural! Imaginou, por certo, que o ato e o fato seriam mesmo para a limpeza das impurezas do mundo. Foi, então, cortado de todo e qualquer momento assim, de recolhimento e purificação da alma. Ao final, também, não recebeu a gratificação a que faria jus, aquele sofrido cruzeiro (Cr$ 1,00), à época e o pão para comer.

Mas, foi do mesmo Moisés, que nos sábados e domingos cuida em lembrar algumas das histórias de que me ocupo neste espaço da virtualidade das coisas, quem lembrou passagem pitoresca no ritual canônico do lava-pés. É que foram escolhidos os meninos, como sempre acontecia, por sua madrinha de batismo; doze meninos contados nos dedos, como os apóstolos do Senhor. Chegando à igreja, a mesma Matriz de sempre, encontraram outros tantos que já aguardavam para entrar no templo, descalços e dispostos à participação religiosa. Formou-se, então, uma confusão, gente de um lado do bairro – o Pombal – e gente do outro lado, a Boa Vista propriamente. Quase vão às vias de fato, tal a indignação de Zé Morais, personagem obrigatória em todo e qualquer movimento assim. Não fosse a interveniência ponderada de Toinho Valadares, como explicou Moisés, a questão não teria sido resolvida. Mas, com seis meninos de cada lado, o monsenhor pôde imitar o Cristo, lavando os pés de um por um, até o último dos doze apóstolos, como está no texto bíblico. E essa gente toda hoje está de cabelos prateando o tempo e de corpo vergando à força dos anos. Não há mais lados, todos militam em prol do bem comum.

E a Semana Santa mudou ou mudamos nós? A verdade é que de quinta-feira ao domingo o tempo é de férias. Não se vai mais à igreja como dantes. Ninguém faz a peregrinação das crenças de outrora, a sete templos em visita ao Senhor morto, beijando-lhe os pés, em sinal de profunda humildade. E as famílias não saem mais, como fazia a minha, em préstito, para o cumprimento desse preceito. É que os velhos de meu tempo morreram e eu hoje estou incluindo dentre os velhos de agora. Mas, aqui por Aldeia, a noite da sexta-feira santa parecia repetir outras noites, tal o silêncio.

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Deus está lá fora!

Brincadeiras entre médicos, nascidas da criatividade de colegas, é comum nos ambientes de trabalho. É natural entender que se vive no dia a dia das coisas as dificuldades próprias e os impasses alheios, não apenas as doenças, mas as mazelas todas do ser humano, daí a graça, a pilheria. No velho Hospital Pedro II, havia um Diretor da Santa Casa com um nome diferente. Digamos que fosse Aprígio (nome fictício), mas era muito pior e o nosso personagem tinha horror a seu prenome, pelo que era mais conhecido pelo sobrenome: Dr. Alheiros (fictício também). Ele gostava de sua condição de médico e sobretudo orgulhava-se de sua situação de Diretor. Ora a estudantada não perdoava e diante de uma indagação qualquer, feita por um doente interiorano, matuto, como se diz aqui no Nordeste ou caipira, como se costuma falar no Sul do Brasil, a explicação era única: “Olhe! O senhor pergunta ali ao enfermeiro, seu Alheiros!”. E seu Alheiros só não batia nos perguntadores de plantão por que não podia e não era de seu feitio. À época, enfermeiro era um prático que fazia as vezes de um auxiliar. Havia um sino no Hospital; sino que tocava para convocar os empregados ao almoço ou a outros momentos, os quais, confesso, nunca soube de verdade. A molecada mexia no badalo e o sino tocava. Era um desespero, o Diretor Geral correndo para pegar o incauto e o moleque desaparecendo na carreira.

No Sindicato dos Comerciários, onde trabalhei uma década, se pouco, havia um colega ortopedista que não suportava nada ligado a militar. Por isso, quando um certo dentista me indagou se sabia as razões pelas quais a Polícia mudara de farda, passando de um amarelo quase marrom, aproximando-se do mel, para um cinzento. Não podia perder tempo e recomendei que consultasse Walter Bradley, exímio em casos assim, envolvendo corporações militares e ele fez a consulta de logo, na minha frente. Foi uma gargalhada geral. Ocorreu assim: “Walter: por que a polícia trocou de farda?”. E ele: “Eu sei lá! Sei nada de polícia! Não quero saber disso e não gosto de quem sabe!”. E o camarada ficou com a cara no chão! Embasbacado!

Eu era Diretor do Centro de Ciências da Saúde, quando a minha dileta secretária bate na porta e entra. Diz da forma mais pausada possível: “Quem está ai para falar com o senhor é Deus!”. Deus, indaguei? Sim, exatamente, respondeu! Fui taxativo quando lhe disse: “Veja, Mariza, Deus tem prioridade em qualquer parte, aqui sobretudo! De formas que faça como Camões: ‘Cessa tudo que a antiga musa canta // Que outro valor mais alto se alevanta.”. Mande entrar o nosso Deus! E realmente entrou a Divindade em forma de homem, de gente simples, de médico que estava interessado, apenas, em obter autorização para plantar uma palmeira no jardim da faculdade, a velha Casa de Octávio de Freitas. Daí por diante, ao encontrar com ele, ria às bandeiras despregadas: “Como vai passando o nosso Deus?”. Era João de Deus, somente, tão humano quanto todos os outros deuses do mundo.

Essa coisa dos Lusíadas, obra prima de Luis de Camões, é interessante, porque no Recife há um médico que sabe o poema épico todo, de cor. Como sabe, também, outras passagens da literatura, notadamente passagens bíblicas, literárias, de igual forma, como o Sermão da Montanha. Chama-se Ruben Franca e tem sido muito atuante nas reuniões da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores, apresentando com frequência comunicações relevantes. Mas, Franca trabalhava numa emergência médica do Recife e os colegas – médicos todos – sabendo dessa peculiaridade, da prodigiosa memória de que é portador, costumavam dizer no quarto escuro, quando boa parte da equipe de plantão dormia: “Por mares nunca dantes navegados/....”. E Ruben nunca hesitou em dar continuidade, o que despertava, obviamente, todos que dormiam aproveitando uma folga no plantão. E o palavreado daí por diante, já se imagina o que era!

(*) - O leitor que entenda essas minhas tiradas pitorescas, as últimas, acredito, porque ninguém tem um repertório inesgotável. Mais dia, menos dia, leitor amigo, vou terminando por aqui o meu acervo de graças. Comente no espaço mesmo do Blog ou o faça para pereira@elogica.com.br ou ainda para pereira.gj@gmail.com