Tipos do Recife

Noutros tempos, neste Recife dos rios e das pontes, quando a gente grã-fina e os remediados da sorte circulavam pelo centro comercial, pontificavam por lá, também, certos e determinados tipos mais do que peculiares, pois que mesmo sendo diferentes, engajavam-se, perfeitamente, na paisagem urbana. Alguns apresentavam nítidos sinais do desvario, mas outros não. Eram mais contidos ou eram menos exaltados. A verdade é que se tornaram personagens constantes do grande espetáculo do centro, com especialidade nos períodos de festas, do Natal, por exemplo, ou do Carnaval, perambulando nas calçadas e nos passeios da cidade. Hoje, não os vejo mais e ignoro de todos o destino. Compreendo, todavia, que não possam fazer o footing, como dantes se dizia, nos ambientes refrigerados de um shopping, para onde acorrem, agora, as elites, as bem estabelecidas e as demais.

De todos, certamente, o Dono da Rua do Imperador parece ter sido o mais interessante, vestido a caráter, misturando peças de roupa de várias corporações militares e de outras instituições, desarmadas essas. Coberto de medalhas, de condecorações diversas ou de comendas variadas, orgulhava-se das honrarias todas, passando a mão no peito e acariciando cada uma daquelas circunferências de bronze. Muitas e muitas vezes, na Festa da Mocidade, pude fiar conversa com esse figurante inusitado das animadas noites, ali, no Parque 13 de Maio. Dizia-se integrante da cavalaria submarina e assumia no imaginário, mais do que fértil, a segurança do lugar, ignorando, por certo, a ação, firme e segura, de Marcha-Lenta, sargento da Rádio Patrulha destacado por lá, na ambiência da festa. Havia comprado a rua da qual se dizia dono e não vendia a ninguém, por dinheiro nenhum, justificava. E fazia muitíssimo bem. Cada qual que cultive a sua fantasia! 
 

E Lolita? Quem não lembra? Com o andar afeminado e cheio de trejeitos, perambulava pela cidade de ponta a ponta, se requebrando e cantando, muitas vezes, ou simplesmente cobrindo de pilhérias os incautos passantes, que coravam de tanta vergonha, com as espirituosas graças do homem que gostaria de ter nascido mulher e bem mulher. Mas, se o transeunte menos avisado cuidasse em reagir, apanhava pra valer, levando todos os socos do mundo e as pesadas todas, também, a que se arriscara. Foi preso uma centena de vezes e recolhido aos porões da Sorbone da Rua da Aurora, como chamava o nosso saudoso Paulo Malta a sede da Secretaria de Segurança, de onde, aliás, foi delegado e dedicado servidor. O próprio Paulo deve ter recolhido Lolita e posto em liberdade pela manhã, logo cedo, como costumava fazer, encerrando o plantão e liberando toda a gente detida na noite anterior, para o descontentamento, geral e irrestrito, de seus colegas da polícia.

 

Outro, mais recatado e nem por isso menos popular, era o Chá Preto e Pente, que vendia as folhas prontas para a infusão doméstica, suficientemente capazes de curarem os males da família inteira e da

vizinhança, também. Lembro-me, ligeiramente, do homem de certa idade gritando o seu slogan: Chá Preto e Pente! É que misturava as coisas e as vendas, acrescentando o apetrecho apropriado ao pentear dos cabelos aos seus princípios medicinais da Botânica tupiniquim.

 

Interessante, contudo, era o Reitor da Universidade Livre, um homem negro, alto e gordo, que costumava andar de paletó e gravata, vestido à risca para a sua condição magnífica. De certa feita, tendo comparecido a uma reunião acadêmica, não foi  incluído na mesa; zangou-se verdadeiramente, prometendo vingança com as ausências futuras. Nunca mais tomou assento nos encontros assim, da ciência e da cultura. Pregava a liberdade para aprender, simplesmente. E estava certo, embora complicado.

 

Finalmente, uma figura estranha, sorridente e falante, de cujo nome ou cognome não recordo, mas de cuja fisionomia tenho, ainda hoje, a imagem exata. Descobrira ou inventara, como afirmava, muita coisa. A caneta que nunca esvaziava, a cura das doenças venéreas e mais uma dezena de outras besteiras. Chegou a escrever aos institutos estrangeiros de pesquisa, dos quais recebia respostas encorajadoras.

 

Mulheres, quase não havia neste capítulo dos tipos da cidade, senão uma: Soninha! Solteirona, sem convicção nenhuma, andava à caça, sempre, de um penitente, que fosse. Confesso o meu desespero com a paixão de Soninha, nos tempos em que trabalhava no Centro de Saúde Gouveia de Barros e era estudante. Mulher de todos os pudores, não insistiu nas investidas mais, depois que lhe disse de meus desejos em antecipar os amores. Disse-me horrores e sumiu. Nunca mais a vi no cenário urbano, andando rápida, como quem vai a um encontro qualquer, imaginário, infelizmente! Nada me custou trocar aqui o seu prenome, em respeito à vida e às fragilidades da criatura.

Deus olhe por todos!

 
(*) Uma crônica antiga, recolhida ao cofre de meus alfarrábios virtuais, falando nos tipos que vi no Recife. Só consegui mesmo a fotografia de Lolita. Os outros todos (Loita também) já devem estar no andar de cima, gozando das benesses divinas; um andar que todo mundo vai adiando  Â crônica, de hábito, é reproduzida no jornal A Besta Fubana

O vigia, o diretor e o trapeiro

Em crônica recente, publicada sob o título de “O tio do boy”, um leitor que não se identificou, deixou o seguinte comentário: “Geraldo, você sempre foi chegado a um rolo. Atração fatal, diz título de filme. Se pesquisar todos em que já se meteu ou vivenciou, melhor dizendo, é coisa pra doze volumes. Afora os que você, com esse senso de humor arretado, já aprontou com os "penitentes" da vida. Conte por aqui aquela sua aprontação, que fez um carroceiro cantar o Hino Nacional no meio da rua, nos chamados "anos de chumbo". Forte amplexo. em O Tio do Boy” .      Na realidade, o carroceiro não cantou propriamente o Hino Nacional, mas quase canta. Foi o seguinte: eu morava defronte de um sindicato; de um sindicato de pouca representatividade, mas com diretores que se comportavam como se tivessem engolido um rei, tal o poder com o qual se imaginavam. Não falavam com ninguém e muito raramente cumprimentavam os vizinhos. Uma gente que pensava mandar e desmandar para o resto da vida. Andavam com um carro da instituição e transitavam com esse veiculo acima e abaixo, sem respeitarem as limitações de um carro assim.  Pois é, num sábado qualquer dos anos 80, estava eu na calçada, quando vi um dos diretores solicitar do vigia que lhe abrisse a porta e entrou. Imediatamente me veio à cabeça a ideia de colocar o homem numa embrulhada, passar-lhe um trote. Diante do sindicato havia três mastros e habitualmente eram hasteadas as três bandeiras do hábito. Naquele dia, por falta de expediente, não foram postas em seu lugar. Mas, me ocorreu ligar e solicitar fossem hasteadas com pompa e circunstância. Liguei! O diretor atendeu, deu nome e cargo, facilitando o meu trabalho:   - Meu senhor, diga-me lá, passei agora mesmo por ai e não vi bandeira alguma nos mastros do sindicato. A que se deve isso?  - Quem fala?   - Aqui é o capitão Fragoso!   - Capitão, o senhor de me desculpe, mas hoje é sábado e não há expediente!   - Ora, tem graça uma coisa dessa, então o senhor não sabe da nova lei; a lei que obriga hastear o pavilhão nacional todos os sábados.   - Realmente, não sabia. Mas, vou imediatamente providenciar para que seja hasteada, conforme a sua recomendação.  - Não, meu caro diretor, mas não é assim, há um ritual a ser seguido. Ninguém pode levantar a bandeira até a ponta do mastro sozinho. O ritual exige a presença de três pessoas.

- Mas, Capitão, compreenda, só temos aqui dois homens!

 

- Com dois não pode! O senhor faz o seguinte: chama uma pessoa que for passando e compõe o ritual. Caso contrário, já sabe, cadeia.

E ia passando um carroceiro, um trapeiro, puxando a sua carroça e recolhendo o que encontrava pela rua com possibilidade de ser vendido. Pois ele foi convocado, posto ao lado do mastro e a bandeira subiu garbosa, com esse pelotão arrumado. O vigia, o diretor e o trapeiro. E assim eu fiquei vingado da vaidade desse pessoal que julga ter poder eterno.