Posto de Observação

Desta janela da sala vejo tudo o que se passa lá por baixo, sobretudo na pracinha fronteiriça; pracinha, ou melhor dizendo, um refúgio, como chamam os que entendem dos equipamentos urbanos. Vejo e até ouço, porque a gente de agora fala muito alto. Os diálogos e às vezes os quase monólogos por telefone, tudo audível até muito longe. Se tiver maiores dificuldades, é só ir à varanda e apurar os ouvidos, para escutar conversas e até o falatório solitário de alguns. Os isolados, à falta de quem falar, conversam horas sozinhos, indagam e eles próprios respondem. Há no refúgio uma imagem de Nossa Senhora de Fátima, aquela das devoções de minha mãe, que a teria acudido em momento de desespero, quando a casa foi invadida por ladrões.

Esse negócio de telefone e de gente gritando, como aquela jovem na manhã de um domingo, discutindo com o parceiro o desejo (o dele) de ir ao desfile das virgens, me fez lembrar o antigo equipamento da Farmácia Lobo, em meu bairro, o qual sendo rudimentar, não permitia esses desencontros, tal o volume da voz no bocal do aparelho. Impossível não saber os detalhes de quem se desentendesse. Mas, hoje, os que se utilizam da invenção de Grahm Bell, tão estilizada como está, não ligam se ouvem ou se não ouvem parte da interlocução. Escutei muito da briga do casal; ela, diga-se de logo, empregada doméstica, trabalhando em pleno descanso remunerado.

Mas, lembrei de um telefonema que atendi numa sexta-feira de Carnaval. A moça procurava o seu namorado, assim: “André está?”. Não havia ninguém com esse nome em casa, ao que respondi: “Completamente embriagado no bar da esquina!”. E ela: “Eu não acredito! Ele me prometeu ir amanhã ao Galo! Eu vou matar esse homem!”. E eu não sei ainda hoje o destino de André! Ao final, poderia ter reparado o dano, mas como era uma coisa de menor poder destrutivo, resolvi deixar. Não soube do resto! Pior aquele homem rústico que ligou errado para o celular e eu o considerei piloto de um avião em pane e ele: “Meu senhor! O senhor me desculpe! Nem andar de avião andei!”.

Sentam no refúgio pessoas que conforme as respectivas idades e classes sociais escolhem os momentos. Pela manhã logo cedo se acomodam nos bancos os empregados da construção, aguardando a hora do batente pesado. Fiam conversa em voz muito alta e qualquer penitente que queira prolongar o sono, desperta com o vozerio lá em baixo. Durante a manhã, as domésticas andam ali com os cachorros das madames, uma ou outra arrisca um abraço ou um beijo roubado no namorado eventual ou efêmero. À tarde, quando o sol baixa, é fácil observar que a gente da terceira idade vai por lá para um fresco. Por vezes com a cuidadora, essa profissão da modernidade das coisas; das coisas e das idades.

 

À noite, as meninas “ficam” com seus namorados ou quase isso. Vez ou outra passa e para um obsessivo e faz gestos medidos, às vezes, repetidos. Outros aproveitam a madrugada e deitam nos bancos, dormem de roncar e amanhecem contando as horas para o nada que fazem todos os dias. Por fim, as que chegam em carros novos, expõem as pernas, como que lembrando certos outroras e certas proibições.

 

(*) Crônica do meu hoje, de minhas reflexões em torno do que se passa diante de mim, de minha janela da sala. O leitor amigo comente no espaço mesmo do Blog ou o faça para os e-mails pereira.gj@gmail.com ou pereira@elogica.com.br  

Serpentinas Rasgadas

Nesse tempo de folia - perdoe-me o leitor - pra mim não há magia, pois onde fizeram morada o luto e a dor não há como ter alegria! Antes a nostalgia, lembranças de muitos anos, encantados agora no passado das coisas. De outros carnavais, de fantasias guardadas nos escaninhos já desgastados da memória dos dias de minha infância, de sonhos desfeitos, gestantes ainda no imaginário, sem que pudessem sequer experimentar a realidade do parir, na interface da vida, adolescência do ser, metamorfose do existir humano. Lembranças do menino vestido a caráter em roupinha de marinheiro bem encorpada, assumindo ali mesmo, na vesperal do Clube Português, ares de capitão da grande frota da ilusão, a navegar nos mares do devaneio. De serpentinas rasgadas e amores partidos, num arco-íris de confetes coloridos, escorridos todos dos céus de meus desejos.

Cabelos longos e lisos alguns, pretos ou castanhos em maioria, mas louros também, nascidos assim, doirados. Do perfume da lança e do lança-perfume saudando paixões, fortuitas, exauridas depois, nas cinzas da quarta. Saudades do corso serpenteando a cidade, dos carros enfeitados, estourando o escape, da água de cima pra baixo dos sobrados da Concórdia ou de baixo pra cima da malta se vingando e os remediados da sorte molhando. Dos beijos roubados – efêmeros ósculos –, de promessas e juras desprezadas todas, esquecidas quando a fantasia das coisas tombava e a realidade dos dias voltava. Dos presos olhando do alto das celas a liberdade passando, do adeus de mãos assim, encarceradas, distantes de um afagar carinhoso, meloso, de um manto piloso qualquer que fosse dando forma aos desejos. Pesadas grades aquelas, nítidos limites da violência incontida, na contenção violenta do ferro fundido!

 

Recordações de tantos momentos, tempos felizes da falta de compromisso, do tambor dando ritmo à batucada de improviso na folia do corso. Do caminhão enfeitado com palha de coco, decoração tropical e simplória, na criação fértil do avô materno. Da gente miúda tamborilando e dos mais velhos incomodando, dando ordens e contra-ordens, exigindo do motorista, com nome de santo e santo também - João –, peripécias e piruetas mil. E os primos quatrocentões exercendo a perplexidade paulista, quando o micróbio do frevo tomava de assalto a indisposição sulista. Gostosa folia aquela, que se esvaia ao primeiro sinal da ingratidão da quarta, ameaçadora, com ares de bacalhau à mesa e do vinho tomado com o sabor diluído da sangria bem cuidada. Acauteladora medida do pai comedido, contido com os prazeres do mundo.

E o filho rebelde na gafieira dançando, ouvindo o fiscal de salão, defensor atento daquele recanto da fantasia e do recato. Pacato lugar de tantos amores, casais enlaçados à moda do tempo, frevando e sambando sem poder se tocar, mesclando no passo, no passo da gente, da tradição tupiniquim das coisas, as cores do corpo de morenas melosas, dengosas algumas, com o menino da casa de suas ocupações profissionais e domésticas! Bailes no Clube Atlântico, na Marim dos Caetés, vesperais animadas por esperanças mil. Balzaquianas perdidas, desgarradas, carentes, no meio das músicas soltas, trazidas por firmes acordes dos trombones à proximidade de corações em fogo. Inibições pueris e tímidas incursões, reinados de sonhos em cortes do imaginário. Marcadas frustrações!

 

Neste tempo de folia - perdoe-me o leitor -, pra mim não há magia, pois onde fez morada o luto e a dor, não há como ter alegria!

 

 

(*) Texto escrito há 21 anos, logo depois do encantamento de meu pai, dai o luto e a tristeza que a crônica expressa, nesse lamento meloso.