Dinheiro na Mão

No meu tempo de menino nascido em plena guerra e criado no conturbado período do pós-guerra, vigorava a sentença: a economia é a base da prosperidade. Eu não sabia muito bem de que se tratava, mas imaginava que era coisa boa, por isso, em pequeno cofrinho de metal bem pesado, no qual havia a inscrição ipsis literis, eu cuidava em guardar minhas moedas, tostão por tostão. Não abria o miareiro por dinheiro nenhum, senão quando precisava tomar um sorvete de ameixa na esquina e me faltavam os cobres paternos. A família me estimulava o hábito – o hábito faz o monge, diziam –, contribuindo, vez ou outra, com aquela poupança pueril. A minha avó, sobretudo, cuidava em me incentivar e com isso acompanhava o gesto a tempo e a hora, como costumava dizer.

Mas, era rigorosa com o risco do menino se acostumar com dinheiro no bolso. Isso porque andei economizando uns trocados, que me eram dados para o guaraná de todos os dias e já trazia a carteira recheada com notas de pequeno valor. Notas do velho cruzeiro; de 1 ou de 2 cruzeiros, nada mais que isso. Uma ou outra cédula de CR$ 5,00 – duas no máximo –, aquelas de cor escura, de um cinza forte, de aspecto feioso. Pois me tomou a carteira e recolheu o dinheiro, sem que eu saiba, até hoje, o destino que deu às economias que vinha guardando. Fiquei possesso, confesso, chorei feito um bezerro desmamado e disse horrores a ela, coisa que não fazia de hábito. Mas essa, francamente, foi demais.

Era um tempo de vacas magras, como se dizia quase todos os dias, sendo o meu pai o único provedor – não se usava a mulher trabalhar –, para sustentar seis filhos, a mãe (minha avó), uma tia velha e a irmã, além de 4 empregadas. Só sei que Dona Lila, na tesouraria parental, fazia milagres e curtiu muita preocupação com a falta do metal, nem sempre vil. A minha tia velha – Deolinda de prenome e Déo por apelido – era mulher sem recursos, sem uma pensão que fosse, pois foi noiva a vida toda de um soldado que morrera na Guerra do Paraguai. Nem sei bem se isso aconteceu de verdade ou se ficava no terreno das lendas ou das fábulas parentais. Afinal, a beligerância fora na década de sessenta do século XIX. Mas, sem eira nem beira, costumava jogar no bicho todos os dias. Tinha uma caixa de fósforos com pedacinhos de cartolina dentro, os quais lhe indicavam o palpite a cada manhã. Era difícil tirar alguma coisa, senão raramente na borboleta, quando se inspirava nesses insetos que visitavam o jardim com o jasmim dos gostos de meu pai.

Uma vez, não sei porque cargas d’água, achei na rua um dinheiro perdido. Não tive como fazer como fez o servente do aeroporto, que devolveu ao dono as joias que encontrou. Ignorava quem perdeu aquele terém e fiz a festa, é claro. Comprei logo um sorvete com duas bolas do mesmo sabor de sempre: ameixa. Entrei na bodega defronte e escolhi as balas que desejei, os chocolates “peixinho” que adorava e as cigarrilhas que não se fumava, mas se comia. Beleza! Nunca mais encontrei nada, senão muitos anos depois, em Paris, num apartamento emprestado, daqueles que aparece nas telas do cinema, nos quais a cama do casal se transforma em guarda-roupas. Um brasileiro tinha deixado o quarto e eu assumira seu lugar. Tomara, certamente, um pileque de vinho e deixara cair sob a cama 500 libras. Devolvi à dona da casa o dinheiro, mas estando já no final da viagem, foi incômodo suportar a restrição dos derradeiros dias com uma disponibilidade extra no bolso. Mas, falou mais forte a ética da vida, aprendida em casa, em meu cotidiano, nas lições de meu pai e no comportamento de minha mãe.

Comigo sempre foi assim: "Dinheiro na mão é vendaval..."

(*) - Coisas de ontem e de hoje! O pretérito de meus anos encantado assim no infinito das coisas. Mas, o agora de meus dias numa rotina diferente e agradável. Pena que os anos passaram e a paz, a felicidade e a tranquilidade do tempo demoraram, mas chegaram! A idade me trouxe a harmonia! Comente no espaço mesmo do Blog ou o faça para pereira@elogica.com.br ou ainda para pereira.gj@gmail.com

Maria de Camocim ou Virgínia dos Palmares?

Passava diante do Mercado de São José, no centro do Recife, quando ouviu aquele grito de um sobrado qualquer: “Arnaldo!”. Parou admirado, e olhou pra cima. Viu Maria de Camocim debruçada na janela. Fez sinal que descesse e ficou aguardando a vinda de uma de suas musas na adolescência dos anos. Mulher bonita e bem feita, de busto farto e ancas largas; figura que não aceitava a condição de empregada doméstica e se passava na rua como costureira da casa dos Macieiras. Menina em Camocim de São Felix, habituada a brincar pras bandas do convento, engraçou-se por lá de um primo, Felisberto de prenome. Foi com ele que viajou à Caruaru, levando outro primo, criança na idade, como acompanhante do casal, segurando a vela, se dizia. Enganaram Jacinto e se danaram pra uma pensão na rua do comércio. Ali Maria deixou de ser moça, transformou-se em mulher. Selou o seu destino, disseram depois.

Desceu e abraçou Arnaldo, deu um cheiro no cangote do quase menino ainda e começou a perguntar por todos. Como iam os parentes, os aderentes e os agregados? Todos ou quase todos muito bem! Não esquecia das companheiras de seu tempo, empregadas como ela e por isso mesmo suas colegas. Como está Marinete? A mulher das coxas mais grossas que já vira, com as quais sonhava o avô de Arnaldo, seu Borromeu, sempre interessado em lhe fazer um agrado. Ou como estava Virginia dos Palmares, mulher nascida e criada nos ventos dos canaviais e para sempre perdida na bagaceira do engenho? E Gelda? E Ivonete, com os seus amores do mar, apaixonada por um fuzileiro fictício, que lhe fazia o imaginário arder em fantasias? Finalmente, onde andava Cícera, a cozinheira gorda, imensa, deixando sair pelo ventre fragmentos adiposos de sua largueza?

De ninguém sabia mais! A última das suplicantes dos anos de puberdade fora Odete, negra na cor e sapeca nos gestos. Agitada e barulhenta, tinha sempre um agrado ou um gesto com o qual cativar. E cativava mesmo! Vez ou outra ameaçava o garoto: “Se continuar a me fazer carinho, chamo seu pai!”. Mentira! Nunca chamara! Nem chamaria! Gostava do chamego. E quem não gosta? Só esqueceu de perguntar por Maria Baixinha, para quem o adolescente em flor, ouvindo o correr sonoro e melódico do chuveiro, fez um verso, parodiando Bandeira: “Maria Baixinha/Era tão pequenininha/Que cabia todinha/Nuinha/Nuinha/No buraco da fechadura do banheiro.”. E era isso mesmo! Sequer conhecera a sua xará, justificou. Foi quando chamou Arnaldo para subir. Vou lhe dar um cheiro gostoso e deixar você me fazer um carinho matreiro. Não, não dava mais, explicou o rapaz! Ia adiante, pensava em comprar um canário-da-terra na saída do mercado que dá para a Basílica. Já estava atrasado, o tempo do cheiro e do afago passara, ficara nas brumas do passado.

E ela, indagou o seu interlocutor de ocasião, finalizando o diálogo: como estava e como passava? Estava casada com um estivador, um homem forte e bruto, capaz de lhe esmurrar, como fizera algumas vezes, se lhe visse conversando com um homem. Ao que perguntou Arnaldo, dando uma de “João sem braço”, mesmo com ele; com ele que fora seu companheiro de convívios e de convivências nas dependências de casa há tantos anos? Sim! Era doente de ciúmes! Mataria o primeiro que visse consigo. Valei-me Senhor, disse Arnaldo, saindo de mansinho, com a promessa silente de nunca mais voltar. E nunca mais se cruzaram nos horizontes da vida. O rapaz vive pra lá, tem os cabelos da cor da prata e o corpo vergando à força dos anos e dela – coitada! – ninguém sabe, porque ninguém viu!

Maria de Camocim ou Virgínia dos Palmares? Quem foi a mais bonita? A mais traquina ou a mais travessa?

(*) - Eis um pouco de mulher para assinalar o dia 8 de março. Mulher pobre do agreste e mulheres paupérrimas da mata. Largadas pelas famílias, diante do episódio maior do corpo tocado pelos dons do amor! Mulheres sofridas, vitimas silentes da hipocrisia e do preconceito. A muitas conheci! Comente no espaço mesmo do Blog ou use os e-mails: pereira@elogica.com.br ou pereira.gj@gmail.com Os brasileiros distantes da pátria podem escrever à vontade. Isso gratifica o escritor.