Um livro a mais

Este livro traz de minha mãe o carinho; o carinho porque está composto, todo ele, por crônicas que foram guardadas por ela ao longo de muitos anos, de décadas. Eu sabia que ela tinha esse cuidado com os meus textos, que eram publicados no Jornal do Commercio do Recife. Mas, não sabia que tinha tal quantidade de artigos, que poderiam resultar até em livro. Nem ela própria tinha essa impressão, a de que esse material assim arquivado serviria ainda para uma publicação que reunisse todo esse esforço, mais dela que meu.

Pois é, amigo leitor, a minha mãe (Lila Marques Pereira), encantou-se em 2013, no mês de agosto, de todos os azares. Já tinha 94 anos na conta das gentes com quem viveu. Passou 4 anos – longos anos – acamada, sob o cuidado sempre muito próximo da filha mais nova, minha irmã caçula, mais nova que eu 10 anos, Fátima de prenome. Foi Fátima quem desarquivou tudo isso e me enviou numa grande caixa de papelão. Quando fui revisar, encontrei muita coisa que não tinha ainda divulgado em livro e resolvi enfeixar nesse volume que ora vai a lume.

São crônicas, muitas delas com humor, porquanto o meu estilo de escrever contempla sempre a graça e as frases engraçadas. Mas, tem o sério, o reflexivo, o contemplativo, seja pelas palavras que dediquei à minha mãe, sobretudo nos anos fechados de sua vida, aos 70 e aos 80, mas também as minhas dores quando de seu encantamento, seja pelos textos escritos com a reflexão social de que me tomo, diante das grandes questões da minha gente, de meu povo. Entendo que um espaço de jornal, capaz de acolher o texto de quem teve acesso às letras e à cultura, mesmo que insipiente, não pode ser desperdiçado e precisa atender aos relamos da sociedade.

É um livro, pois, dedicado à minha mãe e de certa forma escrito por ela, porque sem ela não teria o prazer de lançar o volume.

(*) - Texto da Apresentação de meu livro com o título: Textos esparsos - Crônicas dispersas. Livro que ofereço a minha mãe, responsável pela coleção de minhas crônicas assim reunidas.

Uma sociologia das madrugadas

No primeiro raio de sol, o sabiá-gonga dessas paragens ensaia os acordes das lembranças, cantando saudades da fêmea que se foi no ontem do tempo! E na outra árvore, um bem-te-vi de penas doiradas grita o trinado das distâncias, convidando a companheira para os amores do dia! Vez ou outra, um canário-da-terra estrala num galho qualquer, resgatando aos meus ouvidos a melodiosa sonoridade da infância. E o galo do terreiro de junto saúda as galinhas poedeiras! Assim, me alevanto, espantando os fantasmas, que nas inquietudes das noites vão parindo os sonhos e forjando devaneios, realizando, afinal, desejos e vontades. Afugento as insônias, que sempre me fazem perder as horas! Da varanda vou anotando a rotina das madrugadas, vendo a gente que passa, uns em direção ao trabalho já e outros buscando o lazer do parque; gente branca e gente negra, gente amorenada da pele, cada qual com seu destino.

0 homem da padaria trafega em bicicleta muito antiga, carcomida pela ferrugem. Vai parando e atendendo aos peões das construções, pessoas que fazem os prédios subirem para o alto dos céus, mas que não podem dispor de moradias assim, novas e sofisticadas. Moram, na verdade, nas periferias insalubres! São várias as opções, do bolachão ao pão doce ou do francês ao crioulo, à preferência do freguês e a depender do vil metal. Tudo para acompanhar o café matinal, que pode ser tomado com o cuscuz de rua, de cujo apito afloram outras lembranças. Só não há mais quem venda o mungunzá de bom milho, trazido à cabeça em latas de flandres bem fundido. Ou não ha mais quem venda os bolinhos de bacia, transportados em depósitos de madeira envidraçada. Desapareceu, também, das ruas do Recife o entregador de leite, que deixava nas casas, muito cedo, um litro do precioso líquido.

As sete horas, precisamente, começam as atividade dos pedreiros e dos ajudantes, uns aqui e outros ali, todos juntos no mister de levantar paredes no caminho das nuvens, massas brancas do infinito, guardiãs fieis das fantasias e dos sonhos, de quem vive e sobrevive dessa maneira, embalando o imaginário. E o prédio vai tomando forma, compondo a paisagem urbana com a frieza do cimento, limitando espaços internos para as habitações da modernidade, umas sobre as outras, como se fossem gaiolas empilhadas, contadas as dezenas, de quatro pra cima. Permito-me, então, a reflexão da hora! Penso nos que moraram por aqui no antes dos anos, cujas casas tombaram à força da impiedosa da picareta. Foram felizes? Amaram e foram amados? Quem sabe? Pouco se conhece dessas antecedências, senão um ou outro detalhe! As oito, entretanto, tomo o elevador e me ausento desse cotidiano e dessas rotinas. Perco o resto do dia! Afinal, vou trabalhar, também!

Sei, podem, que alguns desses peões, à falta de um acolhimento qualquer, se acomodam nas construções mesmo, quando a noite emerge e o manto negro do tempo encobre o dia. Chegam de distantes paragens, fugidos da seca, no domingo a noite, enquanto a burguesia assiste ao derradeiro programa de televisão, desembarcando de jipes duros e desconfortáveis. Por certo, no final da semana devem levar a féria para a feira e aproveitam a oportunidade desses retornos para o rever dos amores e o afugentar das dores. Tudo vale a pena/ Quando a alma não e pequena/..., disse o poeta, o maior de todos em língua portuguesa. Vale à pena voltar, a cada sexta-feira ou a cada sábado, para a largueza do completamente rural e retomar convívios. Por lá, com toda certeza, ainda reina a paz dos anjos e há mulheres de olhos da cor da esmeralda, descendentes de velhos europeus.

Ao final de cada jornada, no entanto, nenhum desses peões dispensa a namorada, empregada domestica, pelo geral, dos apartamentos que construíram nessa redondeza ou nesse entorno. Sentam-se na praça e no banco de madeira pintado com a cor da pureza, roubam beijos e furtam demorados amplexos. Fazem de conta que estão na festa da paróquia, girando no carrossel dos ares! Recolhem-se, finalmente, nos improvisados recantos de oníricos encantos. E novamente a madrugada chega, o sabiá-gonga expressa lamentos e o bem-te-vi grita saudades, vez ou outra o canário entoa lembranças! Vou a varanda e declaro silente o recomeço do meu tudo.