A Petisqueira

Ficava em cômodo da casa com o nome agora curioso de saleta. Lugar de refeições ligeiras e do preparo dos lanches da meninada. Ali minha mãe batia a vitamina de banana ou machucava a fruta tropical em prato fundo, acrescentando o leite, a aveia, o chocolate e a farinha Láctea. Uma delícia para a criançada, às três da tarde ou mesmo às dez da manhã em tempo de férias. Ali também eram preparadas as sacolas com a merenda da escola, todas com as iniciais JB, isto é, Grupo Escolar João Barbalho, para as quais se utilizava do antigo e ainda hoje integrante dos cardápios de toda gente, o pão francês e um ovo frito, resultando um sanduíche que chegada a hora de comer já estava frio e gorduroso. Mas, todo mundo tinha prazer em sentir no paladar esse gosto diferenciado. Não havia as lanchonetes de agora, tampouco as cantinas colegiais.

A petisqueira servia para guardar a louça do dia-a-dia e eu não me lembro se havia uma outra, mais sofisticada e menos sujeita às quedas e pancadas, senão aquela que a minha avó paterna trouxera do Ceará-Mirim, com o nome de seu pai gravado nas peças: Victor José de Castro Barroca, meu bisavô. A louça e os talheres, esses com a inicial do sobrenome daquele antepassado: “B”. Imagino que nada ou quase nada restou do acervo de família, a não ser um prato que por aqui está exposto na parede e uma terrina ainda hoje vista na moradia patriarcal, transformada em residência matriarcal depois. Era um móvel de acabamento simplório, de portas nas quais o vidro fora substituído por telas de arame, facilitando a ventilação. Na parte aberta da petisqueira eram postas as frutas arrumadas em fruteiras, às vezes decoradas com desenhos sugestivos.

Foram anos e anos sentando ali, na mesa tosca, para um almoço antes da hora ou para degustar pequenas refeições. Não havia cadeiras no lugar, mas bancos comprados na feita de Santo Amaro, aos sábados sempre, vez ou outra reforçados para conter o balanço dos empenos.

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O Mercado Público

Era um homem de meia idade, todo vestido de branco, até o sapato tinha a mesma cor, chegou no box do queijo e pediu: “Um queijo de coalho sem sal, velho e curtido!”. O vendedor e imagino que dono do estabelecimento comercial, respondeu sem mais delongas: “Só tenho queijo novo!”. Mas, ficou resmungando dois ou três minutos: “Cada qual com sua mania!”. Ora, comprasse o produto ainda novo, levasse pra casa e deixasse ao sol, assim curtiria o queijo e comeria a seu gosto, complementou, na ranzinzice de seu gênio. Sucede, porém, que não fui ao mercado público para chafurdar a vida alheia, tinha ido – isso sim! – comprar a cabidela do almoço e trouxe pra casa um frango grande, pesado e com aparência de macio, que alimentou a família inteira. Pedi uma galinha caipira, da qual gosto que me enrosco, mas não tinha. Tinha uma matriz, enorme e dura. Não presta, imaginei!
Aprecio o ambiente do mercado e vez ou outra tomo por lá um café da manhã, a titulo de desjejum, no qual vem a macaxeira cozida, fumaçando ainda e a carne boi cozida. Pode-se escolher, à vontade do freguês, a charque ou a carne de sol, o cuscuz ou o cará. Sentado à mesa compreendo um pouco do tudo que se passa por ali. O papel do vagabundo que se levanta logo cedo do banco da praça, lava a boca na torneira de uso comum, toma os primeiros goles d’água e vai degustar a lapada dos começos de mais um dia, a aguardente pura, da qual tira a parte do santo, como se santo bebesse. No banco do balcão do restaurante, tosco e rude, conta o que pôde amealhar no ontem dos tempos e pede um café, também, até onde pode com as suas economias de um cotidiano ameaçado. Volta à praça e vai preencher com o nada das coisas a sua manhã e a sua tarde, pra novamente deitar-se no banco de madeira dura.
Alguns conhecidos e muitos desconhecidos fazem a feira das verduras e das frutas, o sábado tem essa cara, a da beterraba e a da cenoura, a do chuchu e a do maxixe, a do jerimum e a do quiabo. O feijão verde debulhado na hora serve de complemento à galinha, a manga adorna o prato e faz a festa, o suco e o degustar solene da polpa que mancha de amarelo a boca do penitente e deixa tingidas as mãos e as unhas. Para terminar tudo, só um doce de goiaba em barra, desses crocantes, bem açucarados; doce de goiaba em barra com farinha do pote, branquinha, branquinha. Tudo isso me agrada, porque desde cedo ia à feira de Santo Amaro das Salinas com a minha mãe, voltando com o homem do balaio, com o cognome de “Pássaro Triste”, apelido que meu pai deu pelo semblante inocente e amargo da criatura. Andava barraca por barraca vendo de um tudo e parava naquela dos carrinhos de madeira, apreciando o artesanato que tanto me encantava.
Dessa vez levo filha minha que da Espanha chegou e pra lá há de voltar, Fabiana de prenome. Estuda as marcas no corpo, de cá e de além mar, tatuagens e outros sinais perpetuados na pele. Termina um doutorado que começou aqui, pelo Recife e com a tese vai ter um título tupiniquim e outro de todas as europas. Ocupou-se em tirar fotografias dos boxes apinhados de apetrechos, os domésticos e aqueles pessoais, da individualidade da criatura ou da intimidade do ser humano. No mercado de tudo se encontra um pouco, a verdura e a fruta, a carne verde, como se dizia outrora e a carne de sol, curtida feito o queijo dos desejos daquele homem, o peixe fresco e o camarão das águas quentes do Atlântico. Melhor o miúdo, o sarapatel de encomenda ou a dobradinha exposta no balcão.
E assim, flanando, o sábado se esvai, ameaça com o domingo e a segunda-feira amanhece. O Natal chega e as elites se confraternizam, comem e bebem, dão gargalhadas enormes, enquanto os excluídos sociais choram a dor do vazio de todos os estômagos. E o Cristo, que é Deus, não nasceu numa manjedoura? Por que os pobres não participam do grande banquete da noite sagrada? Porque o homem desprezou o semelhante e dividiu em castas a sociedade! Há os incluídos, os ainda incluídos e esses, os excluídos de tudo!

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