sexta-feira, 17 de agosto de 2012

Um Monumento ao Livro

Estive no Leste Europeu e confesso que fiquei perplexo com o desenvolvimento que aquelas cidades, antes submetidas ao jugo comunista, alcançaram em tão pouco tempo. O muro de Berlim foi abaixo a 9 de novembro de 1989 e daí por diante a liberdade passou a presidir as decisões e o dia a dia da gente daqueles lugares. Insisto com a palavra liberdade, porque era o que se via como objetivo maior alcançado pelas populações. Havia uma pessoa na excursão que indagava, sistematicamente, aos guias, se gostariam de voltar ao regime anterior. A resposta era sempre um “não”, embora reconhecessem que ganhavam menos e que tinham acesso aos benefícios sociais em menor escala.

Mas, era o direito de ir e vir que fazia a diferença para o povo daqueles rincões; rincões de muitas cidades. Ainda pude ver um posto de fronteira, onde eram barrados os veículos que podiam levar viajantes não autorizados. Era um posto abandonado. Mas, a organização das cidades foi um fato que me chamou a atenção. Todas contando com bondes elétricos, que iam e vinham com desenvoltura. Andei em um deles e achei ótimo o deslocamento de um bairro a outro. Não sei as razões pelas quais o Recife acabou com o bonde que cortava a cidade e tinha inclusive terminal em Olinda. Ignoro se os proprietários de ônibus participaram disso.

Em Berlim estive no que ainda resta do velho muro, tirei fotografias para a posteridade, mas vi o espaço que havia entre as duas construções de isolamento, em cujo intervalo morreram tantos que apenas aspiravam a liberdade. Compreendi as diferenças gritantes entre a vida de um e de outro lado. Os apartamentos padronizados, às vezes reunindo várias famílias, com cinco ou seis fogões e igual numero de geladeiras. Um horror! Pessoas estranhas no mais das vezes, sem parentesco e sem amizade anterior. Uma geração que ainda carrega sequelas do autoritarismo, nas pessoas dos guardas fardados como se estivessem sob o regime comunista. Aqueles quepes enormes cobrindo a cabeça, em tudo muito parecidos com os similares da União Soviética.

Mas estive, também, em cruzeiro pelo Mar do Norte e pelo Báltico, atualizando uma geografia que nunca esteve em paz na minha cabeça. Impressionou-me, sobremodo, a Dinamarca, onde a guia, mostrando o Parlamento, apontou o estacionamento das bicicletas dos deputados. Ora que coisa, quase digo, andam por aqui pedalando, qual simples cidadãos do povo, que vão pela manhã ao trabalho? E era isso! Até a Rainha e o Príncipe podem ser vistos nas ruas pedalando uma bicicleta. As ruas de todos os lugares primam pela higiene, pela limpeza, não se vendo buracos ou observando pedaços de papel no chão, embora sejam constantes as pontas de cigarros: fuma-se muito em todo canto.

Em todas as cidades que passei, de Budapest a Talin, a cultura é um ponto forte. Observei que havia sempre, em horários diferentes, concertos nas igrejas e nos teatros, como havia, também, peças sendo levadas e sessões de cinema de arte. Vi em Talin, em certo passeio turístico, um templo Luterano medieval conservado integro, para que as gerações de um futuro que já chegou vejam como se fazia o culto naqueles tempos do medievo. É interessante como as igrejas evangélicas repetem o catolicismo, inclusive com veneração aos santos.

Vi em Berlim um monumento interessantíssimo. Uma escavação no solo, coberta por uma vidraça, através da qual se podia ver algumas estantes, vazias completamente. Representa os livros que foram queimados por Hitler depois da tomada da cidade, sobretudo da universidade, onde estava o vão. Marejei os olhos! E os que foram sacrificados no holocausto estão homenageados em terreno grande, repleto de tumbas, as quais lembram os trucidados em nome do nada.

E o Portão de Brandemburgo sob a inspiração da deusa da paz, Irene de prenome, preside a tranquilidade da Alemanha de agora.







(*) - Crônica publicada originalmente na revista Algomais. As fotografias que ilustram o texto são do autor ou de sua esposa (Zaina). Atentem para a do templo luterano, no qual subi no púlpito e de lá tiraram o meu retrato. Talvez cumprindo o desiderato vocacional. O artigo é habitualmente reproduzido no jornal virtual A Besta Fubana. Desejando o leitor comentar, o faça no espaço mesmo do Blog ou se utilize dos e-mails: pereira.gj@gmail.com ou ainda pereira@elogica.com.br



domingo, 12 de agosto de 2012

Mãos de um velho

           O meu imaginário toma corpo nesse dia dos pais; toma corpo e ganha os ares, viaja como se fora o pássaro dos anos e vai resgatar lá atrás a figura de meu pai.  Consigo me transportar até o começo de tudo – os meus inícios – e vou me encontrar na casa em que nasci, na rua em que me criei, cresci e de menino me transformei em adulto. Nessa trajetória toda tive a meu lado sempre um personagem ao mesmo tempo real e fictício. Real, porque presente a cada minuto e a cada dia de meu ser. E fictício pelo preenchimento das fantasias de minha imaginação; fictício por ser um gigante idealizado aos olhos da criança. Um gigante que se tornou tão frágil no tempo da finitude. Tão frágil e tão medroso com as coisas da eternidade, com futuros que eram mais de seus temores religiosos, que de sua atuação nesse mundo de Deus.
            Eu era um menino, tão menino, ele um jovem que sustentava pela mão o filho imberbe ainda, levando-o aqui e acolá. Gostava quando participava com ele de uma conferência, ouvindo Mário Melo ou escutando com atenção um Agamenon Magalhães ou outro qualquer de seus agrados. Falas que eu não compreendia direito. Antevia futuros, talvez, promovendo essa aproximação precoce do filho com a palavra, com a intelectualidade. Não soube de meus livros, de minha eleição para a sua Academia, ocupando justamente a cadeira de número 16, que fora a sua. Não soube também de seus livros, publicados depois que se encantara, in memoriam, como se diz no comum das coisas. E não soube de seu próprio centenário, assinalado com uma conferência magistral de uma conterrânea, que escreveu tese sobre si.
            É isso mesmo! Hoje o meu pensamento está assim, dividido, por um lado o meu pai, encantado já há tanto tempo, vinte anos na contabilidade das ausências, e eu, pois que sendo pai, hei de almoçar com os meus, vou provar do bacalhau feito pela filha mais velha, primogênita da prole, mais vou levando a tiracolo a outras duas e mais a mulher de meus sonhos; de meus sonhos físicos e de meus sonhos espirituais e humanísticos. Por lá estarão o meu genro, Gonzalo de prenome e o meu neto, Pablo, El campeón. A vida é dessa forma, as pessoas vão passando com o tempo, o relógio dos anos carrega de um por um, deixando claros incríveis e vai trazendo gente que se acresce à família; gente que faz crescer a chamada constelação parental.
            A saudade é grande, sobretudo do tempo de criança, das idas e vindas ao parque 13 de Maio, das mãos dadas, como se isso nos ligasse definitivamente. Como se isso desfizesse por antecipação os desentendimentos no campo do social ou na seara do político. Aquelas mãos de antes ficaram tão velhas e tão marcadas, que eu as olhei certa vez em derradeira visão, para não esquecer nunca: mãos de um velho. Agora, vejo as minhas mãos e as comparo com aquelas, não há diferenças. Eu também estou velho!