O Clube do Bolinha

Dia desses estava assistindo um programa de televisão, cujo titulo não guardei, quando falaram no Zorro, ficção dos meus anos de menino. Foi coisa rápida, mas de pronto imaginei que estaria ai um tema para uma crônica em meu Blog. Pois é, fui leitor assíduo das histórias Don Diego de La Vega/Zorro, uma versão do justiceiro social em meados do século XX. Lembro que esperava a minha mãe voltar da cidade, como se usava chamar o comércio do centro, para pegar as revistas que trazia, compradas na Avenida Guararapes, penso eu. O mascarado, montado em seu cavalo Silver e acompanhado de seu amigo Tonto, fazia sempre justiça, quando tinha os fracos e oprimidos na linha das maldades sociais, que persistem na sociedade de hoje.

Mas, dessas revistas todas, trazidas por minha mãe, porque não havia bancas nas ruas dos bairros, aquelas ligadas ao pato Donald e seus sobrinhos eram dos meus agrados, das minhas preferências para as leituras. Costumava sentar no alpendre de casa, recostado numa cadeira de madeira muito boa, para me entreter com as histórias da família do pato; da família e dos amigos. Era uma beleza! O tio Patinhas, conhecido por sua sovinice, exigia muito do sobrinho e não abria mão das moedas que guardava para nada. Era um horror! E o pior é que existe gente assim! Margarida encarnava a pata que se apaixonara pelo Donald e estava sempre atrás de um contato, que fosse. Mas, ao que saiba, nunca se acertaram.

 Havia, também, a revista da Luluzinha. Nessa publicação o companheiro dela, Bolinha, costumava aparecer disfarçado em toca-discos e assim circular pelos ambientes da ficção, sem ser identificado. Eles se escondiam, os dois, na companhia de Alvinho e de quando em vez contavam também com a participação ativa do Raposo, um mauricinho que se botava para os lados de Luluzinha. Ainda hoje se usa dizer, quando uma reunião é destinada somente a homens, que se trata do Clube do Bolinha. Esse personagem, portador já de uma obesidade quase mórbida, antecipando-se no tempo, mantinha na casa usada por eles a inscrição “Menina não entra!”. Um outro personagem era Glorinha, egoísta e orgulhosa, menina rica que esnobava diante dos outros.

O cachorro Pluto, que pertencia a Mickey, era um animal alegre e descontraído, amigo de seu dono e amigo de todos. Serviu pra mim na faculdade, porque esse foi o meu apelido na turma. É assim, na escola cada um tinha um cognome e quando eu saltei de um banco pra outro, no anfiteatro de anatomia, um colega que já morreu, disse: “Parece o cachorro Pluto!”. E por Pluto ficou até o hoje dos dias, nos encontros festivos com os colegas. Estamos nas proximidades já dos 46 anos de formados e quando nos encontramos costumamos assinar o nome de Batismo e o cognome ao lado.

(*) Esse defeito no Blog, avisado por alguns amigos e detectado por mim logo cedo, fiz tudo e não consegui superar. Peço desculpas, mas nada pude fazer!

        

Outras fogueira e outros rojões

A cachoeira do açude grande.

A mata fechada. Pequena reserva.

Este será um São João diferente, um resgate de outras festas assim, urbanas; diferente do que estou habituado, ultimamente, porquanto tenho passado essas noites dedicadas ao santo em Aldeia, sacrossanto lugar de minhas tertúlias, tomadas aqui como encontro de amigos para fiar conversa.  É o que temos feito nos sábados naquele santuário, nos reunindo em grupo, no clube do condomínio ou em casa de um dos condôminos. Dessa forma, são contadas as piadas mais inocentes e registrados casos mais picarescos que pitorescos. Isso regado a vinho de boa origem. Há de um tudo naquele conjunto de casas do quilômetro 16, no qual um grande açude garante a umidade e o açude pequeno assegura a pesca.

Quadro de Murilo La Greca - A primeira
aula.

Mas, com essa mudança nos esquemas e nos destinos, lembrei, de logo, de uma noite assim, vivida nos começos dos sessenta, quando eu era ainda estudante de medicina. É que eu e o meu colega Jia, achamos por bem dedicarmos o feriado ao estudo das matérias dos inícios do Curso. E a noite dedicada ao santo tornou-se o tempo de um estudo em tudo muito complicado. Fomos, os dois, para a Faculdade, passando pelas fogueiras que ardiam e pelos rojões que zuniam nos ares, para estudarmos, especificamente, a histologia e a anatomia. A primeira restrita a algumas lâminas, de interpretação difícil e a segunda vista, da forma mais dedicada possível, no cadáver.

Lição de anatomia de Rembrandt

O diabo é que ai pelas 10 horas da noite, o vento forte da Cidade Universitária, ainda descampada, corria por entre as frestas das janelas das salas de anatomia e zunia, verdadeiramente, dando a impressão que aqueles cadáveres iam se levantar e exigir que a vida lhes fosse devolvida de pronto. Alguns dos estudantes, diante dos ares macabros que se instalaram nas salas de dissecação, resolveram voltar e foram para as suas moradias, com o objetivo de curtirem os derradeiros acordes do forró. Eu e o Jia, além de outros, ficamos por ali, estudando um detalhe a mais, para a prova da semana. E eu já não lembro desses quesitos e daqueles requisitos, mas passamos e fomos aprovados.

No comum dos tempos, quando eu era menino, a véspera de São João era meticulosamente vivida em minha casa. O milho, comprado na feira de Santo Amaro, era cuidadosamente raspado para se fazer a canjica e a minha avó paterna vestia-se a caráter, com o seu avental branco, para dirigir os trabalhos na cozinha, preparando a massa para o pé-de-moleque, que às 17 horas vinha presidir a mesa da sala de jantar. Era uma beleza, porque vinha repleto de castanhas de caju e a meninada cuidava em roubar uma a uma, contanto que se comesse toda a munição daqueles acepipes nordestinos. Ninguém podia esquecer as garrafas de guaraná, do Guaraná Fratelli Vita, de raro sabor à boca.

A molecada, porém, esperava pelas 12 horas da noite para fazer as adivinhações. Não se podia esquecer da faca na bananeira, cuja explicação de como interpretar os resultados me foi dada recentemente por Silvio Costa, amigo meu de anos pra trás. Usava-se uma faca que não fosse inoxidável e se tinha no dia seguinte uma mancha, como se fosse uma nódoa e ao interessado ou à interessada restaria descobrir a letra do pretendente na mancha. Era a mesma coisa que se fazia com a cera de uma vela numa vasilha d’água, que formavam também uma letra. Era uma forma curiosa de se antecipar o casamento.

A fogueira era acesa às 6 da noite, com o cuidado de não se perder a hora e a ocasião, porque se assim não fosse, o dono da casa morreria naquele ano. Era uma crença que havia! E um conjunto de gravetos e de madeira das estantes de meu pai, que tinham ruído à força dos cupins e das polias, inimigos célebres dos livros e dos papeis, queimavam até não poder mais, chegando à brasa.

      Assim eram as fogueiras e os rojões no antes do tempo.